Nunca fui un habido lector, pero siempre me llamó la atención este tipo ¿tengo que tener algún nivel de lectura previo para comenzar a leerlo?

que ha estado leyendo banon últimamente?

Stavroguin era choroy.

Zhao Yuanren (1892-1982) se oponía a la 'romanización' del chino mandarín. Y para defender su punto escribió un poema de 92 caracteres chinos, cuya versión fonética es shi (con distintas tonalidades). Su idea era probar cuanta riqueza se perdía al 'fonetizar' el chino mandarín. Texto en caracteres fonéticos: « Shī Shì shí shī shǐ » Shíshì shīshì Shī Shì, shì shī, shì shí shí shī. Shì shíshí shì shì shì shī. Shí shí, shì shí shī shì shì. Shì shí, shì Shī Shì shì shì. Shì shì shì shí shī, shì shǐ shì, shǐ shì shí shī shìshì. Shì shí shì shí shī shī, shì shíshì. Shíshì shī, Shì shǐ shì shì shíshì. Shíshì shì, Shì shǐ shì shí shì shí shī. Shí shí, shǐ shí shì shí shī, shí shí shí shī shī. Shì shì shì shì.

amo la no ficción, estar informado y consiente me hace mejor y mas productivo. Para que querría leer los delirios místicos de un viejo e 80 años? para mi, leer una enciclopedia es puro conocimiento.

La literatura rusa es considerada el tipo de literatura más auténtica del mundo y la más expresiva de la realidad. Es la única literatura que va más allá de la psicología y resalta la belleza del alma humana. Aquí hay algunas citas: 1- Aunque supere todo lo que me duele, ya no soy el mismo. -Dostoievski 2- Las personas unidas por una tragedia común sienten..Con una especie de alivio cuando se juntan -Antón Chéjov 3- Sólo queda en la memoria lo que queremos olvidar -Dostoievski 4- Cuando te traicionan como si te cortaran los brazos, ¡puedes perdonarlos pero no puedes abrazarlos! -Tolstoi 5- Nada es tan beneficioso para la reforma de una persona como el recuerdo de su pasado lamentable. -Dostoievski 7- En mi opinión, el mejor momento para conocernos es el momento antes de separarnos. -Dostoievski - 8-Puede que no tenga victorias sorprendentes; ¡Pero puedo sorprenderos con derrotas de las que salí vivo!

Para regalarle a la esposa transdicional

Cuando se le preguntó al escritor ruso Antón Chéjov sobre la naturaleza de las sociedades fallidas, respondió: "En las sociedades fallidas, hay mil tontos por cada mente exitosa y mil palabras torpes por cada palabra consciente. La mayoría siempre sigue siendo tonta y constantemente domina a lo racional. Si ves temas triviales al frente de las discusiones en una sociedad y personas triviales ocupan un lugar central, entonces estás hablando de una sociedad muy fallida. Por ejemplo, millones de personas bailan y repiten canciones y palabras sin sentido, y la persona que escribió la canción se vuelve famosa, conocida y amada. Incluso las personas tienen su propia opinión sobre cuestiones de la sociedad y la vida. En cuanto a escritores y autores, nadie los conoce y nadie les da valor ni peso. A la mayoría de la gente le gusta la mezquindad y el entumecimiento. Alguien que nos droga para hacernos perder la cabeza, y alguien que nos hace reír con tonterías, es mejor que alguien que nos despierta a la realidad y nos lastima diciendo la verdad. Por tanto, la democracia no es adecuada para sociedades ignorantes, porque la mayoría ignorante decidirá su destino."

María Elena Walsh (Argentina 1930-2011) fue una poeta, escritora, cantautora, dramaturga y compositora argentina, considerada como «mito viviente, prócer cultural y blasón de casi todas las infancias». 🎶 Canción de la vacuna Famosa por sus obras infantiles, entre las que se destacan el personaje/canción "Manuelita la tortuga" y los libros "Tutú Marambá", "El Reino del Revés" y "Dailan Kifki", es también autora de varias canciones populares para adultos, entre ellas "Como la cigarra", "Serenata para la tierra de uno" y "El valle y el volcán". Otras canciones de su autoría que integran el cancionero popular argentino son "La vaca estudiosa", "Canción de Titina", "El Reino del Revés", "La pájara Pinta", "Canción de la vacuna" (conocida como "El brujito de Gulubú"), "Chacarera de los gatos", "En el país de Nomeacuerdo", "La familia Polillal", "Canción de cuna para un gobernante", "Oración a la justicia", "Canción de caminantes", entre otras. Entre sus álbumes destacados se encuentran “Canciones para mí” (1963), “Canciones para mirar” (1964), “El País de Nomeacuerdo” (1966) y “Juguemos en el mundo” (1968), “El sol no tiene bolsillos” (1971) o “Como la cigarra” (1973). Durante toda su carrera publicó más de 20 discos y escribió más de 50 libros. Ya retirada de la música, continuó escribiendo artículos periodísticos, algunos guiones para televisión y las novelas de corte autobiográfico "Novios de antaño" y "Fantasmas en el parque". Fue una luchadora por los derechos de la mujer, activista a favor del aborto y luchaba por aquellas que no podían hacerlo. También fue fundadora de la Unión Feminista Argentina y del Movimiento de liberación feminista, cuyo objetivo era que todas las mujeres argentinas pudieran tener conocimiento sobre #feminismo. Entre los escritos feministas que realizó cabe destacar el manifiesto que dedicó a los hombres de los años 80, titulado “Sepa usted por qué es machista”, el cual publicó en la Revista Humor en 1980 y en el que se describen 24 razones por las cuales se es machista.

Autores reconocidos como choroyes. ¿Agregarías otros? En lo personal no he leído a ninguno de estos "escritores", pero sí las novelas de Alod y Tarrín en los servidores de Minecraft. ¿Y ustedes?

PABLO NERUDA violó a una empleada doméstica, abandonó a su hija con una discapacidad y se le considera un 'célebre poeta chileno'. MARIO VARGAS LLOSA se casó con su tía, luego comenzó una relación con su prima, quien por cierto tenía 15 años y él 25, y le dieron un premio Nobel. GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ pudo escribir su obra maestra gracias a que su esposa trabajó dentro y fuera de casa, llevó comida, le lavó, planchó y cocinó a veces sin recibir siquiera una palabra, mientras él escribía Cien años de soledad, y le han editado la obra a casi todos los idiomas. JUAN JOSÉ ARREOLA abusó sexualmente de Elena Poniatowska, a él se le recuerda como un prodigio de las letras mexicanas, a ella le reprocharon que por qué hablaba hasta ahora de eso. CHARLES BUKOWSKI era un maltratador alcohólico, y sus libros son editados por una de las editoriales más prestigiosas y caras en español. OCTOVIO PAZ prefería que Elena Garro se quedara en casa como la esposa abnegada, y se le sigue leyendo en todos los niveles educativos. VLADIMIR NABOKOV construyó su obra principal en torno a la pedofilia y el abuso, hoy se le sigue alabando. 🔴 J.K. ROWLING habla abiertamente de lo que es ser mujer (=hembra humana adulta) y la vetan, la insultan, la llaman perra, zorra, le desean la muerte, quitan sus libros de editoriales y librerías... La misogina y el patriarcado permanecen, a veces sólo mutan y se disfrazan de inclusión, lo importante sigue siendo desaparecer a las mujeres y que los hombres hablen y definan lo que son y esperan de las mujeres.

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11 consejos para escritores principiantes por Ray Bradbury 1. Comienza por los cuentos cortos Para el aclamado autor, es un error comenzar por escribir novelas. “El problema con las novelas es que puedes pasarte un año escribiendo una y que no quede bien, ya que todavía no has aprendido a escribir”. En cambio, aconseja escribir una gran cantidad de cuentos cortos, pequeñas historias que, aunque no sean de gran calidad, sirven para practicar. “Te reto a escribir 52 cuentos malos. No se puede”. Según Bradbury, luego de tantos intentos, “seguramente llegará una historia maravillosa”. 2. No intentes imitar a tus autores favoritos El autor de Crónicas marcianas cita como uno de los errores de su juventud como escritor el intentar imitar a los autores que admiraba, entre los que cita a Julio Verne, Arthur Conan Doyle y H.G. Wells. “No puedes ser ninguno de ellos”, afirma, “puedes amarlos pero no puedes vencerlos”. 3. Aprende de los grandes cuentistas Roald Dahl, Guy de Maupassant, John Cheever, Nigel Kneale, Edith Wharton, y John Collier son algunos de los autores que Bradbury considera maestros de los relatos breves, a quienes todo aspirante a escritor debe leer y estudiar. También aconseja alejarse de las historias más recientes como las publicadas por la revista New Yorker, que según él “carecen de metáfora” y solo retratan la vida cotidiana. 4. Atibórrate de metáforas Bradbury se ve a sí mismo no como un gran novelista nato, sino como un “coleccionista de metáforas”. Por esta razón recomienda que el escritor principiante “engulla” obras literarias de calidad, para así ampliar las herramientas con las que luego podrá crear las suyas propias. En esta ponencia sugiere leer, todas las noches, un cuento, un poema y un ensayo de cualquier temática –recomienda especialmente los de George Bernard Shaw–. Según él, con esta rutina terminarás “lleno de ideas y metáforas” en la cabeza, las que combinadas con tu perspectiva y experiencias de vida generarán nuevas metáforas e ideas.

>llevo 3 libros en lo que va de año <son puras weas de la carrera y además son de liderazgo y autoayuda Lo peor es que no tengo plata y quiero puro comprar el último de fuguet (ay pene). Van a pasar unos 5 años antes de que alguna biblioteca lo compre. Cómo van sus lecturas, simios incultos?

Lectura obligatoria

También hay hombres que no leen poesía, que no saben de Borges o de Sabines, que nunca han leído los amorosos y no saben de decir: Te amo con todo mi corazón. Pero son los que salen todas las mañanas a las cinco, para llegar a las ocho al trabajo con el estómago vacío. Hay hombres que no saben de matemáticas pero le dan con todo al trabajo para llevar una quincena o una semana a su hogar. Hay hombres que no saben expresar lo que sienten y no es su culpa, cargan con muchos años de una costumbre que también los lástima, hay hombres que no traicionan y se parten el lomo cargando bultos, limpiando carros, manejando doce horas un carro que no es suyo, tocando sus instrumentos en un mercado o teniendo dos trabajos para que su familia salga adelante. Hay hombres que migran al extranjero arriesgando su vida, para ver a sus pequeños crecer de lejos y llorar solos en medio de la nada pero sabedores que le están dando lo mejor a los que se han quedado en su tierra para que se conviertan en unos buenos ciudadanos. Hay hombres que no te invitan a un café, pero te llevan a los tacos con una coca bien fría y te invitan a ir al tianguis a caminar tomados de la mano, viendo que te va invitar. Hay hombres que toman hijos que no son de ellos y con amor los educan y les enseñan un buen camino. Hay hombres que valen todos los libros del mundo y todos los poemas que aún no se han escrito. Hay hombres que morirían dándote lo mejor por tí.

El abuso infantil es un placer sublime. Todos los grandes extremos -tortura genital, violación forzada sin lubricación, carnicería- alcanzan su cima cuando la víctima es un niño pequeño. Los orificios son extremadamente estrechos y normalmente vírgenes, un placer absoluto para destrozar, desgarrar y violar. Los gritos de dolor suenan más agudos, más apasionados, sin las limitaciones de los años de adultez gorda y desgastada. El territorio virgen trae los gritos frescos y las reacciones intensas de la inocencia aplastada y retrasada para siempre. Hay un placer añadido en la tortura infantil, un placer que perdura incluso después de que el niño yazca muerto y putrefacto: Los padres. El dolor de los padres permite al libertino disfrutar para siempre de sus crímenes. Los pequeños son preciosos para los padres, cuyas vidas cobran sentido e importancia gracias al pequeño bulto de amor que rebota sobre sus rodillas. Su dolor y sensación de pérdida son inmensos cuando les destruyen su pequeño regalo de dios. Toda su vida se desmorona y se rompe. Un dolor atroz que se convierte en omnipotente a medida que la memoria del niño se hace pesada debido a la brutalidad y la elocuencia magistral del dominante. Cada vez que la mamá de Lesley Ann Downey recuerda a su pequeño hijo muerto, sus imágenes centelleantes son rápidamente despedazadas por las ingeniosas torturas de Ian Brady. Oye los gritos y saborea las lágrimas que Brady arrancó del cuerpo de su pequeña. Ve el cuerpo de su hija de diez años cubierto por las manos y el semen de Brady. Intenta bloquear la imagen de su mente, pero no puede: es un dolor permanente que sigue vivo, creciendo como un cáncer junto al recuerdo de su querida hija. Por supuesto, nos referimos al maestro del abuso infantil Ian Brady, quien, junto con su concubina sumisa Myra Hindley, son más conocidos como “Los asesinos del páramo”. Brady es un verdadero genio, un verdadero libertino. Devoto seguidor de Sade y Hitler, se regodeó con éxito en muchas de las infamias amadas por sus mentores. Celebrar como es debido los gloriosos crímenes de Brady y rendirle el respeto exclusivo que tan merecidamente merece llevaría volúmenes. Su mención aquí sirve a otro propósito que se comprenderá más adelante, aunque ciertamente en consonancia con el asombro, la gratitud y el respeto antes mencionados que tan humildemente le debemos. [....] Brady se aseguró de extraer el máximo de los dolores de la niña de diez años [Lesley Ann Downey], por lo que grabó sus gritos, súplicas y lágrimas y tomó fotos de su querido cuerpo desnudo. Brady la obligó a quitarse su delicada ropa e indicó a Myra que le ayudara con sus bonitos botoncitos. Luego le ató un pañuelo negro alrededor de la boca para mantenerla callada y hacerla llorar. Brady tomó deliciosas fotos de la pequeña en varias "poses indecentes". Sólo llevaba puestas las medias y los zapatos y, por supuesto, la mordaza negra. Pequeñas tetas con pezones rosados y un apretado coño virgen. Tenía los ojos llorosos y aterrorizados, lo que daba un aire bastante apetecible a sus poses obscenas. Brady sabía exactamente qué hacía que las fotos fueran tan tentadoras; el dolor y el miedo de la chica eran obviamente extremos. De las fotos que la señora Downey miró más tarde para confirmar la identificación de su hija, se quejó: "La policía me enseñó dos fotografías de Lesley, la última tomada cuando estaba viva. Sólo llevaba los zapatos y los calcetines. Tenía los brazos atados con un cordón negro. Estaba amordazada con una tela negra y sentada en una cama". Así como es agradable de recordar el dolor navideño de la Sra. Downey, también lo es la imagen de ella observando las fotos que Brady tomó de su bebé. El ojo de su mente pasa de los adorables retratos de la cuna a la pornografía de la tortura desnuda. Su dolor es extremo y deliciosamente excitante para todos nosotros.

El escritor más guapo del mundo, porque Franz Kafka fue el escritor más guapo de la historia, no conoció en vida ni por asomo la existencia del adjetivo “kafkiano”. Kafka murió hace cien años en un estado de virginidad “kafkiana” irredimible: murió sin saber que él era Franz Kafka. Y ahora está en todas partes. Cuando recibes una comunicación de la seguridad social donde tu nombre está mal escrito, allí está Franz. Cuando compras un móvil de mil euros y de repente funciona peor que uno de cien, allí está Franz. Cuando crees haber soñado con dios y te despiertas con un ataque de pánico, allí está Franz. Cuando corres detrás de un autobús que está a punto de partir, y justo cuando llegas el conductor te cierra las puertas en las narices y se ríe de ti, allí está Franz. Cuando quieres hacer el bien y acabas haciendo el mal, allí está Franz. Cuando te divorciaste y pensaste que te ibas a morir de dolor y al año siguiente estabas como nuevo o nueva, allí está Franz. Cuando no entiendes de qué habla la gente que sale en la televisión, allí está Franz. Cuando ves la confusión política actual, cuando oyes los gritos, las banderas, y la estridencia de toda demagogia posible, allí está Franz, porque Franz está en todas partes. En el metro, en las chabolas, en los hoteles de lujo, en la miseria y en la abominación, allí está él. Porque lo vio todo y todo lo escribió.⁠

El dormitorio estaba preparado para la consumación. Todo el mobiliario era nuevo, llegado de Fuerte Túmulo en la caravana del equipaje. La cama con dosel tenía un colchón de plumas y cortinas de terciopelo rojo sangre. El suelo de piedra estaba cubierto de pieles de lobo. En la chimenea ardía un fuego, y en la mesilla de noche, una vela. En el aparador había una frasca de vino, dos copas y medio queso azul. También había un sillón de roble negro tallado con asiento de cuero rojo. En él estaba sentado lord Ramsay cuando entraron. La salivilla le brillaba en los labios. —Aquí llega mi preciosa doncella. Bien hecho, chicos, ya podéis marcharos. Tú no, Hediondo, tú te quedas. «Hediondo, Hediondo, has tocado fondo. —Sintió calambres en los dedos que había perdido, dos en la mano izquierda y uno en la derecha. Apoyado en su cadera reposaba el puñal, dormido en su vaina de cuero, sí, pero pesado, tan, tan pesado…—. En la mano derecha solo me falta el meñique —se recordó—. Aún puedo empuñar un cuchillo». —¿En qué puedo servir a mi señor? —Tú eres quien me ha entregado a la moza, así que te corresponde abrir el regalo. Vamos a echarle un vistazo a la hijita de Ned Stark. «No es familia de lord Eddard —estuvo a punto de decir Theon—. Ramsay lo sabe, tiene que saberlo. ¿A qué juego cruel está jugando ahora?». La niña estaba de pie junto a la cama, temblando como un cervatillo. —Lady Arya, tenéis que daros la vuelta; voy a desataros la lazada de la túnica. —No. —Lord Ramsay se sirvió una copa de vino—. Con las lazadas se tarda mucho. Corta la tela. Theon desenvainó el puñal. «Solo tengo que girar y clavárselo. Tengo el cuchillo en la mano. —Pero ya conocía bien el juego—. Es otra trampa —se dijo, recordando a Kyra con las llaves—. Quiere que intente matarlo, y cuando fracase me desollará la mano con la que esgrimí el puñal». Agarró las faldas de la novia. —No os mováis, mi señora. La túnica quedaba suelta bajo la cintura, así que no le costó introducir la hoja y cortar hacia arriba con cuidado de no herirla. El acero susurró a través de la lana y la seda. La niña no paraba de temblar. Theon tuvo que sujetarla del brazo para que no se moviera. «Jeyne, pequeña, ya no estarás risueña». Apretó tanto como le permitió la mano izquierda tullida. —No os mováis. Por fin, la túnica cayó al suelo, a sus pies. —La ropa interior también —ordenó Ramsay. Y Hediondo obedeció.

“Mientras no poseí más que mi catre y mis libros, fui feliz. Ahora poseo nueve gallinas y un gallo, y mi alma está perturbada. La propiedad me ha hecho cruel. Siempre que compraba una gallina la ataba dos días a un árbol, para imponerle mi domicilio, destruyendo en su memoria frágil el amor a su antigua residencia. Remendé el cerco de mi patio, con el fin de evitar la evasión de mis aves, y la invasión de zorros de cuatro y dos pies. Me aislé, fortifiqué la frontera, tracé una línea diabólica entre mi prójimo y yo. Dividí la humanidad en dos categorías; yo, dueño de mis gallinas, y los demás que podían quitármelas. Definí el delito. El mundo se llena para mí de presuntos ladrones, y por primera vez lancé del otro lado del cerco una mirada hostil. Mi gallo era demasiado joven. El gallo del vecino saltó el cerco y se puso a hacer la corte a mis gallinas y a amargar la existencia de mi gallo. Despedí a pedradas el intruso, pero saltaban el cerco y aovaron en casa del vecino. Reclamé los huevos y mi vecino me aborreció. Desde entonces vi su cara sobre el cerco, su mirada inquisidora y hostil, idéntica a la mía. Sus pollos pasaban el cerco, y devoraban el maíz mojado que consagraba a los míos. Los pollos ajenos me parecieron criminales. Los perseguí, y cegado por la rabia maté uno. El vecino atribuyó una importancia enorme al atentado. No quiso aceptar una indemnización pecuniaria. Retiró gravemente el cadáver de su pollo, y en lugar de comérselo, se lo mostró a sus amigos, con lo cual empezó a circular por el pueblo la leyenda de mi brutalidad imperialista. Tuve que reforzar el cerco, aumentar la vigilancia, elevar, en una palabra, mi presupuesto de guerra. El vecino dispone de un perro decidido a todo; yo pienso adquirir un revólver. ¿Dónde está mi vieja tranquilidad? Estoy envenenado por la desconfianza y por el odio. El espíritu del mal se ha apoderado de mí. Antes era un hombre. Ahora soy un propietario...” Rafael Barrett Escritor español.