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11 consejos para escritores principiantes por Ray Bradbury 1. Comienza por los cuentos cortos Para el aclamado autor, es un error comenzar por escribir novelas. “El problema con las novelas es que puedes pasarte un año escribiendo una y que no quede bien, ya que todavía no has aprendido a escribir”. En cambio, aconseja escribir una gran cantidad de cuentos cortos, pequeñas historias que, aunque no sean de gran calidad, sirven para practicar. “Te reto a escribir 52 cuentos malos. No se puede”. Según Bradbury, luego de tantos intentos, “seguramente llegará una historia maravillosa”. 2. No intentes imitar a tus autores favoritos El autor de Crónicas marcianas cita como uno de los errores de su juventud como escritor el intentar imitar a los autores que admiraba, entre los que cita a Julio Verne, Arthur Conan Doyle y H.G. Wells. “No puedes ser ninguno de ellos”, afirma, “puedes amarlos pero no puedes vencerlos”. 3. Aprende de los grandes cuentistas Roald Dahl, Guy de Maupassant, John Cheever, Nigel Kneale, Edith Wharton, y John Collier son algunos de los autores que Bradbury considera maestros de los relatos breves, a quienes todo aspirante a escritor debe leer y estudiar. También aconseja alejarse de las historias más recientes como las publicadas por la revista New Yorker, que según él “carecen de metáfora” y solo retratan la vida cotidiana. 4. Atibórrate de metáforas Bradbury se ve a sí mismo no como un gran novelista nato, sino como un “coleccionista de metáforas”. Por esta razón recomienda que el escritor principiante “engulla” obras literarias de calidad, para así ampliar las herramientas con las que luego podrá crear las suyas propias. En esta ponencia sugiere leer, todas las noches, un cuento, un poema y un ensayo de cualquier temática –recomienda especialmente los de George Bernard Shaw–. Según él, con esta rutina terminarás “lleno de ideas y metáforas” en la cabeza, las que combinadas con tu perspectiva y experiencias de vida generarán nuevas metáforas e ideas.

>llevo 3 libros en lo que va de año <son puras weas de la carrera y además son de liderazgo y autoayuda Lo peor es que no tengo plata y quiero puro comprar el último de fuguet (ay pene). Van a pasar unos 5 años antes de que alguna biblioteca lo compre. Cómo van sus lecturas, simios incultos?

Lectura obligatoria

También hay hombres que no leen poesía, que no saben de Borges o de Sabines, que nunca han leído los amorosos y no saben de decir: Te amo con todo mi corazón. Pero son los que salen todas las mañanas a las cinco, para llegar a las ocho al trabajo con el estómago vacío. Hay hombres que no saben de matemáticas pero le dan con todo al trabajo para llevar una quincena o una semana a su hogar. Hay hombres que no saben expresar lo que sienten y no es su culpa, cargan con muchos años de una costumbre que también los lástima, hay hombres que no traicionan y se parten el lomo cargando bultos, limpiando carros, manejando doce horas un carro que no es suyo, tocando sus instrumentos en un mercado o teniendo dos trabajos para que su familia salga adelante. Hay hombres que migran al extranjero arriesgando su vida, para ver a sus pequeños crecer de lejos y llorar solos en medio de la nada pero sabedores que le están dando lo mejor a los que se han quedado en su tierra para que se conviertan en unos buenos ciudadanos. Hay hombres que no te invitan a un café, pero te llevan a los tacos con una coca bien fría y te invitan a ir al tianguis a caminar tomados de la mano, viendo que te va invitar. Hay hombres que toman hijos que no son de ellos y con amor los educan y les enseñan un buen camino. Hay hombres que valen todos los libros del mundo y todos los poemas que aún no se han escrito. Hay hombres que morirían dándote lo mejor por tí.

El abuso infantil es un placer sublime. Todos los grandes extremos -tortura genital, violación forzada sin lubricación, carnicería- alcanzan su cima cuando la víctima es un niño pequeño. Los orificios son extremadamente estrechos y normalmente vírgenes, un placer absoluto para destrozar, desgarrar y violar. Los gritos de dolor suenan más agudos, más apasionados, sin las limitaciones de los años de adultez gorda y desgastada. El territorio virgen trae los gritos frescos y las reacciones intensas de la inocencia aplastada y retrasada para siempre. Hay un placer añadido en la tortura infantil, un placer que perdura incluso después de que el niño yazca muerto y putrefacto: Los padres. El dolor de los padres permite al libertino disfrutar para siempre de sus crímenes. Los pequeños son preciosos para los padres, cuyas vidas cobran sentido e importancia gracias al pequeño bulto de amor que rebota sobre sus rodillas. Su dolor y sensación de pérdida son inmensos cuando les destruyen su pequeño regalo de dios. Toda su vida se desmorona y se rompe. Un dolor atroz que se convierte en omnipotente a medida que la memoria del niño se hace pesada debido a la brutalidad y la elocuencia magistral del dominante. Cada vez que la mamá de Lesley Ann Downey recuerda a su pequeño hijo muerto, sus imágenes centelleantes son rápidamente despedazadas por las ingeniosas torturas de Ian Brady. Oye los gritos y saborea las lágrimas que Brady arrancó del cuerpo de su pequeña. Ve el cuerpo de su hija de diez años cubierto por las manos y el semen de Brady. Intenta bloquear la imagen de su mente, pero no puede: es un dolor permanente que sigue vivo, creciendo como un cáncer junto al recuerdo de su querida hija. Por supuesto, nos referimos al maestro del abuso infantil Ian Brady, quien, junto con su concubina sumisa Myra Hindley, son más conocidos como “Los asesinos del páramo”. Brady es un verdadero genio, un verdadero libertino. Devoto seguidor de Sade y Hitler, se regodeó con éxito en muchas de las infamias amadas por sus mentores. Celebrar como es debido los gloriosos crímenes de Brady y rendirle el respeto exclusivo que tan merecidamente merece llevaría volúmenes. Su mención aquí sirve a otro propósito que se comprenderá más adelante, aunque ciertamente en consonancia con el asombro, la gratitud y el respeto antes mencionados que tan humildemente le debemos. [....] Brady se aseguró de extraer el máximo de los dolores de la niña de diez años [Lesley Ann Downey], por lo que grabó sus gritos, súplicas y lágrimas y tomó fotos de su querido cuerpo desnudo. Brady la obligó a quitarse su delicada ropa e indicó a Myra que le ayudara con sus bonitos botoncitos. Luego le ató un pañuelo negro alrededor de la boca para mantenerla callada y hacerla llorar. Brady tomó deliciosas fotos de la pequeña en varias "poses indecentes". Sólo llevaba puestas las medias y los zapatos y, por supuesto, la mordaza negra. Pequeñas tetas con pezones rosados y un apretado coño virgen. Tenía los ojos llorosos y aterrorizados, lo que daba un aire bastante apetecible a sus poses obscenas. Brady sabía exactamente qué hacía que las fotos fueran tan tentadoras; el dolor y el miedo de la chica eran obviamente extremos. De las fotos que la señora Downey miró más tarde para confirmar la identificación de su hija, se quejó: "La policía me enseñó dos fotografías de Lesley, la última tomada cuando estaba viva. Sólo llevaba los zapatos y los calcetines. Tenía los brazos atados con un cordón negro. Estaba amordazada con una tela negra y sentada en una cama". Así como es agradable de recordar el dolor navideño de la Sra. Downey, también lo es la imagen de ella observando las fotos que Brady tomó de su bebé. El ojo de su mente pasa de los adorables retratos de la cuna a la pornografía de la tortura desnuda. Su dolor es extremo y deliciosamente excitante para todos nosotros.

El escritor más guapo del mundo, porque Franz Kafka fue el escritor más guapo de la historia, no conoció en vida ni por asomo la existencia del adjetivo “kafkiano”. Kafka murió hace cien años en un estado de virginidad “kafkiana” irredimible: murió sin saber que él era Franz Kafka. Y ahora está en todas partes. Cuando recibes una comunicación de la seguridad social donde tu nombre está mal escrito, allí está Franz. Cuando compras un móvil de mil euros y de repente funciona peor que uno de cien, allí está Franz. Cuando crees haber soñado con dios y te despiertas con un ataque de pánico, allí está Franz. Cuando corres detrás de un autobús que está a punto de partir, y justo cuando llegas el conductor te cierra las puertas en las narices y se ríe de ti, allí está Franz. Cuando quieres hacer el bien y acabas haciendo el mal, allí está Franz. Cuando te divorciaste y pensaste que te ibas a morir de dolor y al año siguiente estabas como nuevo o nueva, allí está Franz. Cuando no entiendes de qué habla la gente que sale en la televisión, allí está Franz. Cuando ves la confusión política actual, cuando oyes los gritos, las banderas, y la estridencia de toda demagogia posible, allí está Franz, porque Franz está en todas partes. En el metro, en las chabolas, en los hoteles de lujo, en la miseria y en la abominación, allí está él. Porque lo vio todo y todo lo escribió.⁠

El dormitorio estaba preparado para la consumación. Todo el mobiliario era nuevo, llegado de Fuerte Túmulo en la caravana del equipaje. La cama con dosel tenía un colchón de plumas y cortinas de terciopelo rojo sangre. El suelo de piedra estaba cubierto de pieles de lobo. En la chimenea ardía un fuego, y en la mesilla de noche, una vela. En el aparador había una frasca de vino, dos copas y medio queso azul. También había un sillón de roble negro tallado con asiento de cuero rojo. En él estaba sentado lord Ramsay cuando entraron. La salivilla le brillaba en los labios. —Aquí llega mi preciosa doncella. Bien hecho, chicos, ya podéis marcharos. Tú no, Hediondo, tú te quedas. «Hediondo, Hediondo, has tocado fondo. —Sintió calambres en los dedos que había perdido, dos en la mano izquierda y uno en la derecha. Apoyado en su cadera reposaba el puñal, dormido en su vaina de cuero, sí, pero pesado, tan, tan pesado…—. En la mano derecha solo me falta el meñique —se recordó—. Aún puedo empuñar un cuchillo». —¿En qué puedo servir a mi señor? —Tú eres quien me ha entregado a la moza, así que te corresponde abrir el regalo. Vamos a echarle un vistazo a la hijita de Ned Stark. «No es familia de lord Eddard —estuvo a punto de decir Theon—. Ramsay lo sabe, tiene que saberlo. ¿A qué juego cruel está jugando ahora?». La niña estaba de pie junto a la cama, temblando como un cervatillo. —Lady Arya, tenéis que daros la vuelta; voy a desataros la lazada de la túnica. —No. —Lord Ramsay se sirvió una copa de vino—. Con las lazadas se tarda mucho. Corta la tela. Theon desenvainó el puñal. «Solo tengo que girar y clavárselo. Tengo el cuchillo en la mano. —Pero ya conocía bien el juego—. Es otra trampa —se dijo, recordando a Kyra con las llaves—. Quiere que intente matarlo, y cuando fracase me desollará la mano con la que esgrimí el puñal». Agarró las faldas de la novia. —No os mováis, mi señora. La túnica quedaba suelta bajo la cintura, así que no le costó introducir la hoja y cortar hacia arriba con cuidado de no herirla. El acero susurró a través de la lana y la seda. La niña no paraba de temblar. Theon tuvo que sujetarla del brazo para que no se moviera. «Jeyne, pequeña, ya no estarás risueña». Apretó tanto como le permitió la mano izquierda tullida. —No os mováis. Por fin, la túnica cayó al suelo, a sus pies. —La ropa interior también —ordenó Ramsay. Y Hediondo obedeció.

“Mientras no poseí más que mi catre y mis libros, fui feliz. Ahora poseo nueve gallinas y un gallo, y mi alma está perturbada. La propiedad me ha hecho cruel. Siempre que compraba una gallina la ataba dos días a un árbol, para imponerle mi domicilio, destruyendo en su memoria frágil el amor a su antigua residencia. Remendé el cerco de mi patio, con el fin de evitar la evasión de mis aves, y la invasión de zorros de cuatro y dos pies. Me aislé, fortifiqué la frontera, tracé una línea diabólica entre mi prójimo y yo. Dividí la humanidad en dos categorías; yo, dueño de mis gallinas, y los demás que podían quitármelas. Definí el delito. El mundo se llena para mí de presuntos ladrones, y por primera vez lancé del otro lado del cerco una mirada hostil. Mi gallo era demasiado joven. El gallo del vecino saltó el cerco y se puso a hacer la corte a mis gallinas y a amargar la existencia de mi gallo. Despedí a pedradas el intruso, pero saltaban el cerco y aovaron en casa del vecino. Reclamé los huevos y mi vecino me aborreció. Desde entonces vi su cara sobre el cerco, su mirada inquisidora y hostil, idéntica a la mía. Sus pollos pasaban el cerco, y devoraban el maíz mojado que consagraba a los míos. Los pollos ajenos me parecieron criminales. Los perseguí, y cegado por la rabia maté uno. El vecino atribuyó una importancia enorme al atentado. No quiso aceptar una indemnización pecuniaria. Retiró gravemente el cadáver de su pollo, y en lugar de comérselo, se lo mostró a sus amigos, con lo cual empezó a circular por el pueblo la leyenda de mi brutalidad imperialista. Tuve que reforzar el cerco, aumentar la vigilancia, elevar, en una palabra, mi presupuesto de guerra. El vecino dispone de un perro decidido a todo; yo pienso adquirir un revólver. ¿Dónde está mi vieja tranquilidad? Estoy envenenado por la desconfianza y por el odio. El espíritu del mal se ha apoderado de mí. Antes era un hombre. Ahora soy un propietario...” Rafael Barrett Escritor español.

Mark Twain se puso una pistola en la cabeza. Pero no pudo apretar el gatillo. Entonces, dejó la pistola y tomó una pluma... Muchos libros de texto retratan a Mark Twain como un hombre seguro de sí mismo, equilibrado y sereno. Sin embargo, el Twain descrito en los escritos de 1865 y 1866 está lejos de ser ese hombre... En ese momento, Twain vivía en San Francisco y ganaba $100 al mes escribiendo columnas de 2,000 palabras, 6 días a la semana, para un periódico llamado Territorial Enterprise. El Twain de 29 años estaba luchando inmensamente. Estaba ahogándose en deudas. Las casas de empeño locales poseían casi todas sus pertenencias. En una carta de 1865, escribió a su hermano: "Si no salgo de deudas en tres meses - pistolas o veneno para uno - me despido."

En «La tercera expedición» de Ray Bradbury, una nave espacial llega a Marte con una tripulación de dieciséis hombres en su tercer viaje desde la Tierra. Al aterrizar, los exploradores se sorprenden al encontrar un pintoresco pueblo victoriano idéntico a los de la Tierra, con casas antiguas, jardines bien cuidados y hasta una banda de música. La tripulación, desconcertada y asombrada, se encuentra con figuras familiares, como abuelos, padres y hermanos fallecidos que parecen haber vuelto a la vida. Este escenario provoca una mezcla de nostalgia y confusión, llevando a los hombres a cuestionar la realidad de lo que ven. El pueblo y sus habitantes esconden un enigma que desafía la comprensión de los viajeros.

Comencemos un club de lectura

¿Japón basao?

https://www.youtube.com/watch?v=UYmvnzB1ZSo&ab_channel=LAPROFEMÓNICA

	GRAMÁTICA - SINTAXIS - VERBO - ADVERBIO - SUSTANTIVO - ADJETIVO - PRONOMBRE - ARTÍCULO
	LA PROFE MÓNICA
	Views: 93,393 - 23/04/2022
	01:07:48

A poneros vivitos.

De chico que me encanta la filosofia y la sicologia, me parecen temas muy interesantes de leer. Pero odio cuando la gente intenta discutirlos, intentan sonar interesantes y profundos con dilemas de hace años y argumentos ya hechos. Creo que a medida que tenga para gastar en libritos, será un hobby que mantendré en secreto.

Jaque mate

Tiene sentido para mi.

"Ella era tan linda como yo feo, era tan rica como yo pobre y por si fuera poco, tímido. Pero un día me animé y cuando ya había pasado le dije casi cobardemente: te amo, ella se detuvo, se dio la vuelta y me dijo, yo también, entonces; Se me escaparon de las manos los globos que vendía en la plaza y el cielo del sábado se llenó de colores". Facundo Cabral (Cantautor argentino, 1937-2011)

La literatura de los basados. >Al menos dos cosas intenta demostrar Pedro Cayuqueo en "Historia secreta mapuche", su libro: que la historia de su pueblo se ha contado muy mal, y que bien contada sería una fuente inestimable de series para Netflix, tanto o más que las hazañas de cowboys o mongoles. Ambas hipótesis encuentran respaldo en una investigación ampliamente documentada, cuya motivación es acreditar que la nación mapuche existió hasta muy entrado el siglo XIX, de tal forma que imputar su extinción al Imperio español ha sido otra artimaña más del verdadero villano de esta saga: la república de Chile.

Existen libros que sean buenos para tener mejor salud mental o mejorar en general como persona que no sean memes de autoayuda o ser tu propio jefe?